La poesía cierra las puertas al frío con su broche de magia.
Bienvenida seas.
En la página 296 nunca amanece. Es noche perenne y la luna no crece. Si te asomas, verás una plaza con cuatro casas de tejados rojos que la nieve nunca acaba de cubrir. Porque en la página 296 el tiempo no discurre, late entre copos eternos, palpita como las estrellas en invierno. Los gatos y habitantes de esta página no desean entrar en sus casas y reciben entusiasmados a los personajes de otros poemas que buscan calor para sus almas.
Porque no siempre el invierno es sinónimo de frío, ni la luna que mengua está exenta de magia.La misma que despunta ahora.
¿Sientes La Magia?
©Moon
Alta primavera
Atrás, los tiempos pueriles…
Hoy denotan sobriedades, madurez en su andadura,
rectilíneo el avanzar en las noches estrelladas
que revierten en los claros días de añil.
Y en los pardos encinares,
salpicados con el blanco del arbusto del espino
y flor de jara, o en los grises
olivares de los troncos arqueados,
mueve el viento apacibles rumoradas.
Las lagunas, de cristal.
Las arterias que discurren musitando por el fondo
de los valles, con sus peces plateados,
y los trinos de las aves en los sauces de la orilla,
dulcifican los confines.
Todo es calma y nitidez.
Y la tierra, ya colmada del misterio de la vida,
vierte efluvios afrutados que aletargan los sentidos.
¡Cuánta magia…!
En aquellas latitudes vine al mundo
un mes de mayo.
Lo gorjeos cadenciosos,
los aromas y el murmullo de los ríos,
me inspiraron la bucólica poesía
y me hicieron ruiseñor.
¿Quién se niega a ser poeta si ha crecido
en el vergel de la alegría?
©José María García Plata
Fotografía de Emilia Corrales
Burbujas y balas
Potremmo inventare parole
che gridano al vento
ubriacarci nude del sole d’inverno
Potremmo creare incantesimi,
rinascendo ogni giorno
in un’alba di sole
Siamo clown sospesi
in bolle di sapone
voi dite…
Basta questo
per rendere realtà i sogni,
perché la magia si compia?
Per reinventare la storia,
senza paura vivere
per vivere finalmente?
Io dico che le bolle di sapone
dovranno diventare pallottole
e ucciderci, per non farci uccidere
e svegliarci, per vivere i sogni
Saltando i confini
su magiche scope.
©Anna Calvanese
Burbujas y balas. Vergeles de alegría. #Magia blanca. El milagro de la #poesía Share on X
¿Dónde la magia de tu rostro?
En las anteras de tu onomástica,
tras la silueta de tu clónica labranza,
la superfluidad de tu abastecimiento yermo
tornándose estenosis mortecina de una devoción farisaica,
de una apócrifa erudición.
Bajo el troquelado infecundo de una banalidad orbicular,
entre las celosías veladas de tus bastardos ciegos,
la futilidad de tu proliferación inmotivada
encumbrando la luxación de tu testimonial osamenta,
la desmembración agonizante de tu sintaxis perfilada,
el cercenamiento implícito de tus brazos simétricos.
Ante tu llanto excluido,
sin dalmática ni custodia,
la aureola invulnerable de una niña hambrienta
que, sobre tu sepultura ignorada,
teje un pontificado de palabras en tu nombre.
©Ainhoa M. Retenaga
Magia blanca
Magia blanca
nieve en mayo
dulce linaje breve
que cobija recuerdos
y juegos.
Magia… o no
Ya, tranquilo, regreso sobre esta fábula
para ilustrar el claro motivo de su origen.
Sin gesto, ni palabra, le impongo mi pensamiento.
La sólida creencia de asombro infatigable,
asegura un modelo de burguesía
sometida a tormentas y tribulaciones.
En algún corazón de moral lúcida,
retrato diminutos golpes de interés.
Abro la cremallera en silencio, para así,
llegar al desengaño de cualquier hábito fiel.
Complicado vacío de ida y vuelta.
Ahora, menos dócil,
insisto en recordarte con valentía.
Acertar, tal vez, risas burlonas
que reclamen cariño;
sabiéndote señora de cuanto miro y poseo.
El caso es que faltó tiempo
para avivar los ritmos del pasado
contra la libertad que esconden.
©Pilar Molina
Lees un libro,
una novela o unos poemas,
una obra de teatro,
algún ensayo,
puede que sea un tebeo,
un libro de cuentos.
Lees ese libro
y durante un instante sin manecillas,
un momento de magia,
olvidas quién eres,
ni sabes qué haces,
sólo reconoces esas palabras,
esas líneas robadas al espacio,
esas páginas fuera del tiempo,
no, con su propio tiempo,
páginas con sus propios límites.
Estás leyendo,
sabes que lo falso es la realidad.
©José Luis Ibáñez Salas
La #magia de la #poesía te espera. Artistas Creadores. Portada de @R_MARTIN_ Share on X
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